Plágio exato.

Você é tudo, 

menos o que me faz dormir tranquilamente. 

Tem sido assim desde que, 

daqui, comecei a lhe enviar substâncias toxicas. 

Não as recebe a tempo previsto 

porque o seu código de barra 

é um plágio exato do meu endereço
que as fazem retornar. 

Acho crime quando o resto do mundo é mundo, 

e eu sou politicamente de você. 

E quando não, tempestade. 

Todo chão é mais escuro.

Toda parede, psíquica.

E a cidade inteira mural das nossas insanidades sentimentais.

A minha lápide também será um dia, amor. 

Eu poderia mover sete montanhas  

com o que flui por de trás das paredes secretas do meu interior,

quando você bate à porta.

Ás vezes sinto que estamos no mesmo nível,

porque a sua esporacidade me aquece.

Outras que seu suor tem cheiro forte de incenso.
Nota-se quando desloca sem paradeiro para longe. 

Perdoo a sua pronuncia errada ao falar meu nome, 

pois os nossos por coincidência fazem par. 

Nessa casa, ninguém desejá-nos o contrário.

Sonhamos de olhos abertos, 

deveras porque possuímos um prato cheio de abstinência 

nessa alma conjunta, incolor e ociosa. 

Que saturada, nos pede pra voltar.

_

A qualquer momento, menos agora.

Não jogue fora meus papéis,

foi pra te amar um pouco mais que escrevi sobre os nossos olhos.

A segunda pessoa.
Aos plágios exatos.

Tatiane Salles.